Mixtu e as eleições presidenciais…

Este fim-de-semana, em Portugal, é marcado por dois acontecimentos.
O facto mais importante é que o Mixtu não vai levar injecções, agora só segunda/Lunes, é que continua a saga/novela com a Elizabete, descansa assim o seu rabo e o seu coração…

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O 2º acontecimento (no Domingo) são as eleições para eleger o Presidente de Portugal, candidatos:

Cavaco Silva (o Homem do Bolo Rei),

Mário Soares (ex-presidente),

Jerónimo (metalúrgico com carteira profissional),

Louçã (Homem das causas perdidas),

Garcia (Advogado dos pobres)

e Manuel Alegre (O Poeta).

O Mixtu não percebe de politica e é monárquico (Viva o Rei),

por isso, hoje, deixa-vos poesia:

Manuel Alegre (para os meus amigos de lingua castelhana; um poema escrito no tempo da ditadura. Solicito que La revolución de los claveles no deja de mutar en la memoria.

«Trova do Vento que Passa»

Pergunto ao vento que passa

notícias do meu país

e o vento cala a desgraça

o vento nada me diz.

Pergunto aos rios que levam

tanto sonho à flor das água

se os rios não me sossegam

levam sonhos deixam mágoas.

Levam sonhos deixam mágoa

sai rios do meu país

minha pátria à flor das águas

para onde vais? Ninguém diz.

Se o verde trevo desfolhas

pede notícias e diz

ao trevo de quatro folhas

que morro por meu país.

Pergunto à gente que passa

por que vai de olhos no chão.

Silêncio -- é tudo o que tem

quem vive na servidão.

Vi florir os verdes ramos

direitos e ao céu voltados.

E a quem gosta de ter amos

vi sempre os ombros curvados.

E o vento não me diz nada

ninguém diz nada de novo.

Vi minha pátria pregada

nos braços em cruz do povo.

Vi minha pátria na margem

dos rios que vão pró mar

como quem ama a viagem

mas tem sempre de ficar.

Vi navios a partir

(minha pátria à flor das águas)

vi minha pátria florir

(verdes folhas verdes mágoas).

Há quem te queira ignorada

e fale pátria em teu nome.

Eu vi-te crucificada

nos braços negros da fome.

E o vento não me diz nada

só o silêncio persiste.

Vi minha pátria parada

à beira de um rio triste.

Ninguém diz nada de novo

se notícias vou pedindo

nas mãos vazias do povo

vi minha pátria florindo.

E a noite cresce por dentro

dos homens do meu país.

Peço notícias ao vento

e o vento nada me diz.

Mas há sempre uma candeia

dentro da própria desgraça

há sempre alguém que semeia

canções no vento que passa.

Mesmo na noite mais triste

em tempo de servidão

há sempre alguém que resiste

há sempre alguém que diz não.